Мне снилось, что меня зовут Сольвейг и что я сижу на сером бетонном бортике, в вязком сером тумане.
Кое-где видны плакучие деревья с острыми листьями-кинжалами - такие же льдистые,
вниз с каждого острия сгустками сочится тугая комковатая грусть муть.
Мне не холодно, мне зябко. Босые ноги по щиколотку в невесомой клубящейся грязи.
Я вижу свои руки - замерзшие, почти прозрачные - то левой, то правой я вытягиваю из грязи нити и пряду полотно, рыхлое и вохкое. Бесконечное. Каждый раз, как я касаюсь холодного серого под ногами, руки становятся все прозрачнее и прозрачнее.